¿En dónde?

¿En dónde?
¿Por qué?

Era/es
de nuevo un mal día
sin sexo
sin esperanza,
la mañana moría a las
siete de la tarde
y nadie parecía hablarte
sino para herirte.
No valían pensamientos
de sangre cuellos
y algún esfínter
más o menos cercano,
se iba a rezar a un ídolo
sumerio.

Ahora masculla la tarde
un sol de precipicio,
me temo que es viernes
y ni siquiera imagino
sicalipsis entrañables.

Lo insoportable del dolor
era mentira,
aguantar durante años
la palabra
era otra mentira,
callarse.

Me bebo el sexo
tántrico de todas las mentiras
y no me apacigua
ni un tranxilium.

Era/ es un mal día.
Mañana será otro
mal día.

Y sentirás la mentira
como un paraguas
inútil
lleno de agujeros
que te llenan
de silencio.