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viernes, 25 de junio de 2010

Convalecencia 3

Entre el muro blanco desvaído la buganvilla crece lentamente.
Algunas flores entre las hierbas anuncian otro verano.
Otra existencia.
Los rostros que se reflejan por el televisor parecen serios.
Los muertos no suelen tener rostro.
Ya son otra cosa.
La buganvilla crece casi tan ajena a todo como yo.
Me importa más mi muro blanco desvaído del luz del sol,
que toda la tristeza de lo espeluznante.
Me gustan mis flores.
En la calle se pelean los coches otro día más.

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