Sandra

A él le pareció francesa.
A mí un ángel distraído.
Recuerdo hablar y hablar con ella.
Y sé que hablaba y no hablaba.
Sólo miraba sus gestos.
Y medía sus palabras.

Y apenas me importaba que fuera otro amor imposible.
Me sentía bien mirándola y que a veces se riera
con cualquier cosa.
Y cualquier sonrisa suya me parecía

lo más bello de la tierra.

Tan dulce como soñadora.
Y yo tropezando con mis miradas
que iban entre sueños a su cuerpo.
Y sus ojos como montaña entre el desierto
de ésta ciudad derretida y ausente.

Un ángel distraído que parece

humedecer hasta el Sol.