Sin hueco

Se nutren con tu sangre.
Con tu cotidiana apocalipsis.
Viven de los despojos que dejan a tu paso.
¿Quiénes?
Siempre los otros.

Esto es una maraña desproporcionada de absurdos
demasiado tiempo seguidos.
Vamos para el suelo pero con los ojos hacia arriba,
vamos a parar al suelo.
Al suelo.

La mayoría perdidos.
Y vivimos muy bien perdidos.
Y morimos mejor a diario.
Y me gusta como nadie es nada.

Desierto mental que no acaba,
encontrar el momento para el hueco,
crepitar de formas,
deshelando cielos,
final de espacios,
principio de descubrimientos.

Se nutren con tu sangre,
efervescentes sanguijuelas
que te alivian el alma,
otro tipo de dolor,
la más mísera droga,
el descreído amor inacabable lucha.

Ojos y seres de vacío,
probetas y algoritmos,
infinitos automatismos.

Descreída lucha
sin momentos para el hueco.