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lunes, 18 de abril de 2016

Terciopelo

Berengario del pilar sodomita, cauce de la fe intestinal, gotas de tránsito espiritual, paloma de las altas cumbres, ¿es la tradición?, es duro es el nervioso toque de los timbales y el sol el calor y el no tener ni idea. No es necesario, no soporto más, no importa, no me gusta, ni siquiera se puede hacer nada.

Mañana del domingo. Barrio, mi calle húmeda, iguanas en el volcán, experimento ceniza, ropa sucia de placer, sus semanas de angustia, el sol, el polvillo y no recuerdo nada más allá de esos instantes de amanecer en la caldera.

Me dijo Miguel:
- Esperaré cincuenta motivos para no desaparecer, discutiré doscientos conflictos para huir,
gafas de sol y paellas que andan, encuentros y el humo-pensamiento que se va con los ojos hipnotizados en lo alto, esperaré, respetaré la maravilla de los mismos que murieron y olvidamos, aquellos sueños, los de otros, y los mismos iguales los grotescos y olvidados.

Nada es demasiado y nada es imposible, verdad. Somos los mismos que no sabemos ser, ejecutados, cayendo, atados, depresivos, ¿se acuerdan?

Nadie se acuerda y el mar tiene muchos años y el cielo antes fue mar.
Y también fue madre y padre y nos olvidamos a la hora de escapar.
Nos fingimos sabios, nos hicimos sátrapas, nos vencimos porque no había más días para nosotros.

Berengario escalando montañas de brusca vida y de mala sangre.

Recuerdo la aurora en que tú y yo hace siglos nos conocimos, (a la vez)
sin saber siquiera si éramos humanos y no iguanas.
Y la caldera sigue echando humo y estoy colocándome otra vez,
como en aquel tiempo cara a la luz
y casi no quiero desaparecer ni volver a pervertirte, (es mentira)
ni que empecemos de nuevo y lamento que tantas cosas se pierdan para siempre y que nos preocupen nuestras pupilas más que las cárceles de la historia.

Terciopelo.


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