Menuda tontería

La ciudad entre el ruido de sirenas
y la música que casi me tranquiliza.
Y yo en medio de las casas,
en la mía que no es mía,
con todo el polvo que barrer o quitar,
menuda tontería.
No quiero decir nada
y nada es importante,
dice el calendario que es mayo
y hoy cumple los años mi mujer.

Le regalé delicatessens que no quiere comer porque está a dieta,
ésto es demasiado personal,
y éste poema es una mierda,
menuda tontería.
Por lo menos yo lo entiendo.
Y eso ya me centra en mi muerte y en mi destrucción.

Antología del desasosiego,
poemas de tanatorio a gatos dormidos,
deconstruyendo a Pink Floyd,
imaginando, escupiendo, rabiando de penas
y de guitarras que agolpan lágrimas
en los ojos del que va a morir y lo sabe.

Hoy cumple los años mi mujer.
Hoy cumple los años mi mujer.
Hoy cumple cuarenta años.
Y la quiero,
me tendría que importar algo más?