Los perezosos se esconden.
Los pájaros vuelan.
Los muertos se incineran.
Y muchos hombres se sienten
yacer en el fondo de una sima oscura.
Hombres que les late el corazón apenas...
Que no se levantan.
Y que miran el día
con una sonrisa escéptica.
Ni siquiera digo futuro.
No sienten ni el aire de la tarde del verano.
No aman ni sufren porque el corazón
hace tiempo se lo merendaron.
Y, sin embargo tienen trabajo.
Reuniones sociales.
Una vida más estable que la mía.
Y una ficticia cortina gris
debajo de sus ojos.
Ésos mataron a veces mis pájaros.
Pero no mis ganas de volar,
ni de descubrir otros cielos.
Los tímidos huyen y huyen.
Los pájaros vuelan y son abatidos.
Los muertos viven en urnas
llenas de ceniza gris.
Tengo alas pero no soy un pájaro.
Tal vez aún no descubrieron
las diferencias........
Madre mía... es una pasada!!!
ResponderEliminarUfff, Miguel...PERFECTO !!!