Pirómanos

Nos gusta encender la llama desde lugares diferentes 

que convergen en un mismo rincón.

Una cueva pintada de nata y canela.

Las llamas prenden.

La tierra se funde y el aire abrasa.

Es otro calor el que viene.

Una nueva llamarada.

Pulsa el viento, combustión, incita, seduce, clama.

Es el fuego de los niños.

Nuestro fulgor de almas.

Queremos encender la llama y arrasar el monte.

Ya vendrá el otoño y seguirá sin apagarse el fuego.

Ya vendrán otras lluvias, ciertos miedos.

Pero siempre en la misma cueva.

Yaceremos.

No he podido

No he podido mantenerme cuerdo.
A mitad del camino me desentendía de sueños y tonterías.
Me da lo mismo.
Hay desencantos para escaparse del llanto.
Sufrir por los que sufren y llorar por los que ríen.
Hay que escapar del llano e hidratar el labio inferior de la desgracia para tener buena vista.
A mitad del camino me da lo mismo.
Voy que me escapo hacia adentro.

Cruel desesperanza de años aumentada con la insensatez de haber creído alguna vez.
Poesía perlada de angustia o deseando otras cosas.
Resbalas por la cala sin asirte a mata alguna arañando con los dedos tierra y barro.

Al final,
el hermano era un hermano
y el amigo una falacia de ebriedad y mentiras.
Poesía de niños puestos en fila para alucinar y pervertir la coyuntura.
Vi aviones estallando sobre mi cabeza.
Era mi madre.

Era mi madre.
Cruel desesperanza de una vida no vivida.
De algo que añoraba y nunca se produjo.
De limpiar heces y luego mierda y luego heces otra vez.
Todo se fue acumulando.
Noches sin pisar su casa para romperse el cuello en sillones de hospitales.
Demasiadas noches y ella esperaba algo a cambio,
nunca imaginó que sería la locura.
Y yo me enfado con ella,
con su vida no vivida,
con su entrega,
con lo absorbente y lo cariñoso de no poder tener otra cosa,
limpia y clara quiso el mundo,
ya ves,
otra contradicción constante,
otro absurdo,
otra mierda más,

Resbalabas hacia algún lugar
y me pasa como a Ian Curtis
"ya no recuerdo nada"
y tengo el alma muerta.

Morirse o una forma nueva de empezar las vacaciones de ti mismo

Música para muertos al entrar en la madurez
y pasos lentos para adormecerse.
Qué te hizo matar el instinto?
Qué te hizo tener una alegría?
Qué te hizo preguntar a los muertos?
Desoíste los consejos,
incluso de los muertos.
Dejaste de creer,
no preguntaste a nadie lo que ya sabías,
pero no tenías ni idea,
independencia?,
el cielo está ahí,
y nadie sabe morir mucho mejor que tú.

Jim Morrison pidiendo más cocaína y que se la chupen veinte horas seguidas en el desierto de Nevada.

Música para muertos y pasos lentos.
El cielo está lleno de camellos que van a paso lento.

Música para muertos al entrar en la madurez
y menos sueños para adormecerse,
basta con un pack de cervezas
o el macabro alcoholismo a partir de los cuarenta.

El éter de Jim Morrison sigue pidiendo más,
se ve que hay almas que no saben descansar.

Independencia?
Somos dependientes la vida entera.
Menos mal que no tuvimos hijos.
La especie es sabia a su modo.
Pero no sirve para nada 
ni siquiera para morir en paz.

Un sinsentido

Liberarse de las vivencias, de los sueños de turno. Exorcizar el no sé qué como si creyeras en Dios. Niños terribles que llegaran a ser con un poco de suerte delincuentes y buscavidas y con muchísima suerte, cajeras del Mercadona. La historia siempre estuvo mal y casi siempre muy mal, pero siempre si mirabas desde el punto de vista de los de abajo. Depende de lo que seas y de lo que hayas sido no lo de lo quieras ser. Desorden, confusión. Estoy perplejo igual que siempre.No lo suscribo, hubo una llamada de teléfono. Otra llamada de teléfono. Pero ya debería estar acostumbrado a todo y la verdad sigo como el primer día, amargado. A veces pienso si estamos locos muy locos y cada vez que lo pienso me convenzo de que no pero que sí. Desquiciados más bien. Según donde hayas nacido y lo que quieras llegar a alcanzar en la vida. Según tu perspectiva. Según como sean y miren tus ojos. Quiero lo que el mito, llegar a todas las épocas y a todas partes de tu ser. Pero no sé lo que quiero llegar a ser.

La contradicción es la esencia, la solución está en el aprendizaje.

Menuda Contradicción esencial. Solamente un error que tú no cometiste. Nacer. Solo un único error y después toda la culpa durante toda la vida, inculcada, imbuida dolorosamente, volviéndome loco, atado y sin poder moverme. Soy un llorón, lo sé, pero nunca lloro cuando me hacen daño, solo lloro de verdad ante un amanecer o la muerte de algo, un precipicio, y el puro romanticismo anidó en mí también con unos ojos y una cierta ebriedad provocada por haber vivido.

El mayor daño me lo hice yo mismo siempre. Pero me suelen seguir importando demasiadas cosas todavía aparte de hacerme daño.

Estereotipias

Tengo ganas de esnifarte. Vivo en España. Mi vida se ha excluido. Me sumo a la indigencia de las palabras dichas a destiempo. Vivo en tu cara cuando me muevo, te bebería sin sed y hasta el borde he hecho. Me enclaustraría si pudiera absorberte. Olerte, hormigueando en tu ara sagrada. Nalgas rojas en todas las pérdidas. Me desvanecería porque es lo que amo, lo que me hace seguir, lo que me da más sangre y también la muerte. Te amo, cuerpo rojo enamorado de mí, de mis manos. Sé mi boca, sé mis labios. Te han traspasado los idus de junio y todo el descalabro. Tengo ganas de esnifarte y que no haya teléfonos ni desidias. Que el cielo azul sean penumbras donde encontrarnos. Se me antoja extignuirte, aliviarte. Tengo la inercia de lo que fuiste en un instante. En horas sentidas, en bienvenidas a tu entrada. Dibujé la esperanza y me bebí hasta las enzimas. Hace calor y tengo la cabeza caliente. No creo en dioses ni en playas puras, no hay marcha atrás. Te invoco en mis submundos irracionales y deshechos. Nadie hay ahora. Nalgas, palabras y mentiras. A veces llego a aborrecer el aire, creído o respirado. Estereotipias. Creído y dicho a destiempo. Tengo ganas de volver a desaparecerte en la experiencia.

Odio la mentira ó Mar cementado

Odio la mentira aparente.
Se cementará el mar.
La falsedad como forma de vida y de muerte.
Mis miedos y mis ajenos.
Las almas muertas.
Nadie está en mi piel y no sé estar en otro lado.

Me gusta lo que avanza,
Se cementará el mar.
Lo que no se para.
Se cementará el mar.

El búfalo.
El buitre.
El cuervo.
La noche y la vida.
Me gusta el atardecer
y el color de algún paisaje no soñado.
Somos algo más que odio y rabia.

Hay una tierra dura,
de desastres y olvidos
y sobre todo de ignorancia.
Que dura y perdura
y nos convierte en enfermos.

Ahora se volvieron a romper mis esquemas.
Maldita tierra y también aquello del amor incondicional.
Incluso maldita la piel que interrumpe la angustia.

Me gusto yo después de que desaparezcan los instintos,
de paz de unos cuantos minutos,
cuando no desgarro o me desgarro,
cuando puedo reencontrarme con algo.
Se cementará el mar,
se hará tierra el hueso y la desesperanza.

Pensar en beige

Penar.
Pensar.
Proyectar la desilusión en las paredes del saqueo.

Llevas la desesperanza en las pupilas y de verdad solo valen los genios.
No sirven similares o parecidos.
Hay lamentables mundos en los cerebros de los "demócratas".
Soy bueno en mi análisis cuadrado.
No hay sentido.

La putrefacción llena el cielo y las calles,
bruma valenciana, pensé que se había ido pero no,
sigue el silencio aturdido de pájaros por la Albufera.

Dehesa estupefacta

La fina lluvia vuelve a caer,
a esparcir un aroma de rosas que se mojan,
las gotas permanecen en el pétalo,
es la hora de sonreír.
(jajajajajaja)
Pétalo que se desliza por el aire del Levante
y llega hasta el puerto donde lo desmenuzo.
Lluvia que sube hacia las nubes,
merodeando por el azar.
Fulminado en recibir aquellos destellos
de la luna.
(jajajajajaja)
Azar seguro en el latir inquieto.

Te excavé una cueva para tus orgasmos,
te pulí las paredes-sombras del universo.

Ásperas manos ahora.
Me quedaré en un ladrido de perro cansado.
Palpita el silencio.
Y la voz de un pétalo
que sabe morirse en el gemido
detrás de la noche.

******************************************************************

Tensar/ soltar
tensionadas las pupilas.
Duro y juego en la encía,
hasta el tuétano.
Pesa la palabra sólo nos miramos.
Desencadena en ti,
él o la lluvia.
Tienes la razón y la confusión,
no sé si la belleza entre lo incierto
y la llamada esperada siempre.
Podamos árboles para formar
chupachups de fresa.
No somos ecológicos
ni nos gusta mentir demasiado,
arrasamos bosques que iban a secarse igualmente,
solo anticipamos el futuro o la verdad.
Inercia de las sensaciones.
Tu lengua se mueve en la boca
registrando rincones.

Ando sobre las calles llenas de estornudos,
bajo el sol,
tiendas de ropa para niños perfectos.
Mujeres seguras de su vida
y seres oscuros pegados a un teléfono.
Se alimenta la rabia con el estornudo
y con el vacío estupefacto.
Muertes psicológicas.
Niñas ignorantes, mimadas, pulcras.

Amo la destrucción del ser.

El sol que casca
entre discursos vanos
 y llamadas que te ofrecen
un trabajo de captador/comercial
de receptores solares.

(jajajajajaja)

La cordura

A la hora en que rompa la cordura no podré dormir ni siquiera sé si será de noche o a media tarde. Me da lo mismo. La cordura romperá como las olas contra el espigón de un puerto cualquiera. No habrá ojos ni testigos ni miedo. Será como el comienzo de unos sueños remotos o una vuelta al pasado. Estoy cansado de la friki cultura alternativa, de fútbol y de fotos de reuniones donde la gran mayoría parecen sacados del velatorio de su mejor amigo.
Estoy más cansado que nunca. También de voces chillonas. Estoy cansado de ir haciéndome mayor y ver como se repite absolutamente todo y yo ya estoy de vuelta de todo. Ser libre es quedarse solo. Ser es parecer dormido. No me gusta el silencio.
Quiero verte reír y sentir a la hora en que rompa la cordura. Me gustaría verte con los ojos del señor gato permaneciendo impasible ante lo que suceda. Es posible que la fuerza se convierta en magia y en un tórrido sueño que vuelve.
No sé si quiero volver a levantar los ojos y mirar algo que no sean manchas y silencios amarillos. Esto era para ti solo quería decirte que te quiero, el tiempo es dolor y el espíritu cada vez está más triste e incomprendido, también más, por qué no decirlo, idiota.
Creo que la cordura ya se ha roto pero no en la forma que yo esperaba. Huele mal, huele muy mal y no sé si tiene sentido seguir repitiendo otros veinte o treinta años los mismo. Sobre todo cuando no sabes si alguien escucha.

¿En dónde?

¿En dónde?
¿Por qué?

Era/es
de nuevo un mal día
sin sexo
sin esperanza,
la mañana moría a las
siete de la tarde
y nadie parecía hablarte
sino para herirte.
No valían pensamientos
de sangre cuellos
y algún esfínter
más o menos cercano,
se iba a rezar a un ídolo
sumerio.

Ahora masculla la tarde
un sol de precipicio,
me temo que es viernes
y ni siquiera imagino
sicalipsis entrañables.

Lo insoportable del dolor
era mentira,
aguantar durante años
la palabra
era otra mentira,
callarse.

Me bebo el sexo
tántrico de todas las mentiras
y no me apacigua
ni un tranxilium.

Era/ es un mal día.
Mañana será otro
mal día.

Y sentirás la mentira
como un paraguas
inútil
lleno de agujeros
que te llenan
de silencio.

Los caballeros ya no están

Abre la puerta.

Los caballeros ya no están.
Se fueron a violar por las carreteras.
A gastar el dinero que no ganaron
con manos encallecidas,
ni con sudores.
A desahogar su estrés
post-traumático
tras mirarse al espejo.
A beber entre babas,
a militar en los partidos
del nuevo cambio
regenerador.

Las mismas familias
con poder,
los prepotentes máximos,
los que hacen felices
a las hienas.

Abre la puerta.
Ese es otro mundo.
Carece de historia.
Es tan parecido
a tus pesadillas
que apartas la vista
y ni siquiera deseas su dolor.

Abre la puerta.
Demasiada hediondez,
fumaste mucho,
has olvidado cosas,
pero durante ciertos instantes
hay un atisbo de luz
en tu amargura.

Abre la puerta.
Y deja que entre la furia
en la cloaca máxima.
Que un tsunami los arrastre.

Submundano

Malrecitando.

Malviviendo.

Malsoñando.

Pervirtiendo.

A las niñas
que jamás desearon ser madres.

Sudando con un batín sucio y enfermo,
como si la primavera fuera invierno.

Deprimiendo a los delfines,
incitando a las medusas a tomar su camino.

Enfermo de mí mismo.

Defenestrando
secando siemprevivas.

Descuidado,
desalándome,
arrullando a un andador.

Malrecitando.
Pervirtiendo.

Moribundo de siglos,
descamada piel,
podrido y contaminado
de todos los submundos.

Sin hueco

Se nutren con tu sangre.
Con tu cotidiana apocalipsis.
Viven de los despojos que dejan a tu paso.
¿Quiénes?
Siempre los otros.

Esto es una maraña desproporcionada de absurdos
demasiado tiempo seguidos.
Vamos para el suelo pero con los ojos hacia arriba,
vamos a parar al suelo.
Al suelo.

La mayoría perdidos.
Y vivimos muy bien perdidos.
Y morimos mejor a diario.
Y me gusta como nadie es nada.

Desierto mental que no acaba,
encontrar el momento para el hueco,
crepitar de formas,
deshelando cielos,
final de espacios,
principio de descubrimientos.

Se nutren con tu sangre,
efervescentes sanguijuelas
que te alivian el alma,
otro tipo de dolor,
la más mísera droga,
el descreído amor inacabable lucha.

Ojos y seres de vacío,
probetas y algoritmos,
infinitos automatismos.

Descreída lucha
sin momentos para el hueco.

Happy end

Estoy más que harto
se derrumba el edificio
que tenía pies de barro.

Estoy harto y llueve en la urbe
y siempre me mojo
y pierdo los paraguas que no cojo.

Me convertí en sapo.

Me siento happy end con la vida,
demasiadas alteraciones y recaídas,
muy mal y demasiado bien.

Fallan las juntas de mi cerebro,
no hay remedio, ni hay causa
pero todo lo que pasa
tiende a hacerlo más desastroso.

Devaneo continuo con las esperas,
con las esferas
de los islotes de sueños.

Devaneo con la abulia
de sentirse siempre aparte
de casi todo,
con la muerte y con las Angustias.

Nada parece posible.
No creo en lo verídico,
me turbo en grietas,
me hago el harakiri,
me difundí en dos o tres cerebros
en las cloacas, me morí
y parlanchín idiota con las ratas
volví al aullido silencioso.

Otra vez.

Bombardino

Tienes un problema.
Las puertas están cerradas.
Tienes un problema.
No sabes golpear con fuerza.
Te agarras la cabeza con las manos
y vuelta a empezar,
a darlo todo sin remiendos,
a no saber si tienes algo
o más bien poca cosa.

Más vale maña que fuerza
me dijo un hombre muy mayor
que tocaba el bombardino,
mas las excusas
a flor de piel están
cuando no hay camino.

bombardino

De bombarda.

1. m. Instrumento musical de viento, de metal, semejante al figle, pero con pistoneso cilindros en vez de llaves, y que pertenece a la clase de bajos.

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Se acerca

Se acerca mi (muerte)
y otros contratiempos,
te quiero balsámica
en mi vida,
hazme daño
repentinamente,
quiero que me lo hagas todo,
permanecer inmóvil,
atado,
febril con la mirada inquieta
(como siempre),
dolorosamente como siempre
y deseándolo.

Se acerca mi (muerte)
y sólo tú entiendes este aire.

Gritando
ante todo el dolor,
saboreándote
como si fueras miel,
duro y despacio
dentro del alma
a punto de otro desastre.

Se acerca mi (muerte)
y no es tan importante.
No hay nada más que hablar.
Buenas tardes.

Ojipláticos en Agistri

Tengo abulia y cierto tipo de demencia.
Detrás del "vete a saber cuánto nos dura" hay una tristeza que se prolonga.

Hay amaneceres de labios besándose,
atardeceres de manos cubiertas de piel
y un silencio de monosílabos se mantiene.
Destellos de "no sé" en tus uñas
cuando me rascas la espalda al borde
de un "te quiero destrozar hasta lo que imaginaste como alma".

Ando perdido en la falacia,
los histrionismos son cultura,
nuestra existencia se malogra,
mi experiencia es un bandido.
Ignoro estadios aztecas y estadísticas,
tampoco sé si quiero mucho más
de aquello,
o quedarme en el limbo.

Me mato de sed
pero bebo demasiado.

Siempre
bostezando otra vez, no explico nunca,
no quiero nunca,
es el tono beige de la luna anidó en mis sienes.
Parece que solo esté esperando.

Esperando el monte de nuevo en lo verde, primavera
y el plano mágico a expensas de tus ojos,
quisiera convertirme en tu alma.
Pero jamás pude perderme del todo,
estuve esperando que alguien
rompiera mis esquemas,
mis razones románticas,
mis poemas clásicos,
mis desesperaciones mundanas.

Solo deseo que se rompa el mar como un cristal
cuando nuestro cuerpo en nuestra piel se embeba.
Solo deseo correr y correr y apaciguarme
detrás de mi esquela.








AGISTRI (GRECIA)

Si tu...

Si tu paraíso me perteneciera, yo no existiría como me has conocido. Si es inevitable tener miedo quiero arrancar de cuajo las raíces del daño y desaparecer en cualquier forma. Si esto de lo que te hablo no sirve para llenarte de sonrisas, haz lo justo y respira. Mi cabeza es una jaula de grillos ansiosos, no pienses en ello y fustígame como deseo. Sé como piensas y me enternece. Luchas, luchas, luchas sin descanso. Tus palabras me calman, somos híbridos, distracciones de una quimera. Apretemos las sienes contra el daño, juntos, y el paraíso solo será el que disfrutemos juntos. Nos merecemos que la vida tenga un sentido, un paseo en la orilla mágica o entre piedras susurrando sueños increíbles. Los nuestros, los de siempre, más allá de un deleite los reconocimos.

El sonido de otro día

El sonido de las fichas de dominó en las mesas del club de jubilados,
yo y mi madre,
La Razón se lee,
la fecha es lo único que no miente,
un anciano me mira,
nos sentamos a una mesa,
te ponen al día de los últimos enfermos
o muertos,
el café está aguado,
la vida sigue siendo lo que ya sabemos,
el sonido estruendoso de las fichas de dominó.

No importa lo que ayer soñaras
o si le diste un beso a un ángel del dolor,
siempre llega otro día.

Es el sonido de la vida
que va terminando el trayecto.

En el umbral

Renaciendo a las pasiones.

Buscando en recónditos caminos
la libertad.
Bajo las raíces de los robles
una sustancia extraña, indefinible.

Algunas flores secas exhalando su aroma.

No sé si me reconduje pero
me encontré con una cierta paz.

Después me quedé inmóvil, parado.
Miraba el tiempo y la piel de los sueños.
Observé mi cuerpo engañándose.
Vi que aún me quedaba vida en el corazón.
Que nunca me había sentido tan grande.
Sonaban alrededor de esa noche,
Renacimientos.
Así lo entendía aunque me diera igual el resto.

Renaciendo a las pasiones las batallas nunca se perdieron.

Labios de áster

Combatientes lágrimas leyendo mejillas.
Bordeas intenciones de videoclips,
te adhieres a prácticas homeopáticas,
diriges tu mortalidad de labios azules
hacia partículas de enfermedad.

Labios azules con ojos.

Añadías madurez a los días,
no escapes tanto, no te vayas,
sólo sabes hacer sangre.
Las manos te duelen de llorar,
por los ojos sale el aire,
es un bucle hablando con tu presencia.

Confirmemos para la vida
el vino, cena para tres,
algoritmo-nerviosismo,
escape otra vez en váteres,
fondo reflejado en las marcas de los otros
que respetaste una vez,
que sumergiste en tus sueños,
que ya no conoces pero que sigues creando
esquelas en tus fibras nerviosas
desconectadas del tiempo.

Nadie te viaja, la mayoría te huyen,
y escapar suele ser un viaje triste.
El café tocado de luces pediste
y el aire se te llevaba,
te escupían los negros
y los chinos te hablaban en chino
contigo,
y seguías viajando y la ceniza
se la llevaba el sol
y los chinos enumeraban dioses de plástico
y mil cabezas de Sechuan
y tocados en el cielo.
Las flores eran áster.
Pero los Alpes quedaban en la infancia.

Perdidamente perdición,
sometiste toda la realidad a tus dedos
y a tus cambios fugaces y "mágicos"
de lo experimentado,
Hace sol y el mundo vivió muchos finales.
Toca la roca, enfádate, cincela el futuro,
debes matar las influencias de los que aconsejan
sin haber soñado.
Hacer la vida a tu pensamiento
que se estanca en formalismos,
pero sabe lo que desea.

Buscando sigo con lo que me gustaría.

Hacer.
Hacerlo.
Haciéndolo.
Engrandecerte.

Tengo

Tengo cuarenta años

y son las doce de la mañana.

Busco curro.

Recuerdo un grito.

Investigo en todo

pero con el coraje justo

para abandonarlo pronto.

Tengo cuarenta años.

Energía, algo de rabia,

no me entran más palabras.

Tengo algo por adentro.

La espera

es un mal viaje

demasiado largo.

Nadie te quiere

Es la crueldad del amor,

sin pétalos ni flores,
necesitando el agua de rosas
mientras su boca ausente regalaba otros besos.
Sería fácil dejarse llevarse llevar por la tristeza
y decir que me sentía
como un desierto
en que se ha perdido la arena,
y esa arena venía a mis ojos
a hacerme llorar de nuevo.

Nadie tiene la culpa de nada,
solo pretendía mover un molino
por donde ya no corre el agua.
Cuántas necesidades abortadas con palabras.
Amar, vivir, morirse entre tus brazos
sin agonías prolongadas.

Es la crueldad del amor
sin pétalos ni flores,
solo es una vida de hombre
al albur de un niño
con recuerdos invulnerables.

Los días agudos
hinchan los labios
y llenan de saliva la comisura
de los nervios.

Desórdenes en el pelo
hasta el fondo
de la pupila en desorden
huyendo al mar que mata.

Los buenos sentimientos
te pierden,
se evaporan en tus instantes
te encierran siempre.

Ignoro si somos extraños o lobos
o si se está levantando el polvo
de todos los caminos a la vez,
sé de la liviandad de tu piel.

Vida o lo que sea

Vida.

¿Te has estremecido hoy?

Yo no.

Necesito

que me confortes.

Son las nueve y fuera

hay un sol de infierno.

Aire más que sueños.

No pasa nada,

esto olvidaba,

debo estar contento.

Merece la pena.

Sin duda,
hay que seguir
y sonreír a la entrada
de las puertas cerradas.

A la entrada.

Y dejar que siga
sonriendo
con sus dientes
el miedo.

Terciopelo

Berengario del pilar sodomita, cauce de la fe intestinal, gotas de tránsito espiritual, paloma de las altas cumbres, ¿es la tradición?, es duro es el nervioso toque de los timbales y el sol el calor y el no tener ni idea. No es necesario, no soporto más, no importa, no me gusta, ni siquiera se puede hacer nada.

Mañana del domingo. Barrio, mi calle húmeda, iguanas en el volcán, experimento ceniza, ropa sucia de placer, sus semanas de angustia, el sol, el polvillo y no recuerdo nada más allá de esos instantes de amanecer en la caldera.

Me dijo Miguel:
- Esperaré cincuenta motivos para no desaparecer, discutiré doscientos conflictos para huir,
gafas de sol y paellas que andan, encuentros y el humo-pensamiento que se va con los ojos hipnotizados en lo alto, esperaré, respetaré la maravilla de los mismos que murieron y olvidamos, aquellos sueños, los de otros, y los mismos iguales los grotescos y olvidados.

Nada es demasiado y nada es imposible, verdad. Somos los mismos que no sabemos ser, ejecutados, cayendo, atados, depresivos, ¿se acuerdan?

Nadie se acuerda y el mar tiene muchos años y el cielo antes fue mar.
Y también fue madre y padre y nos olvidamos a la hora de escapar.
Nos fingimos sabios, nos hicimos sátrapas, nos vencimos porque no había más días para nosotros.

Berengario escalando montañas de brusca vida y de mala sangre.

Recuerdo la aurora en que tú y yo hace siglos nos conocimos, (a la vez)
sin saber siquiera si éramos humanos y no iguanas.
Y la caldera sigue echando humo y estoy colocándome otra vez,
como en aquel tiempo cara a la luz
y casi no quiero desaparecer ni volver a pervertirte, (es mentira)
ni que empecemos de nuevo y lamento que tantas cosas se pierdan para siempre y que nos preocupen nuestras pupilas más que las cárceles de la historia.

Terciopelo.