No somos nada

Somos partes, fragmentos, reflejos.

Inacabados hombres.
Niños incompletos.
Ausentes, dubitativos, se desvanece
el entorno el viernes por la tarde.
Inmaduros amantes.
Inseguros.
Como nubes llenas de miedo
ante el azul de ésta mañana.
Los cometas en el cielo
y las palabras blancas.
Estamos fundidos como la luna,
como la estrella fulminada
que brilla al morir.

Somos partes de algo
que no seremos nunca.

¿Somos?

No seremos ni serenos
ya ni angustia,
ni siquiera fanatismo,
no hay idea,
no Pangea,
nos quedamos en un islote
desesperado
a la izquierda de Gondwana.

Ya lo berreaba la Polla Rekords
y es que
no somos nada.