DESENCAJADOS

Es verdad.

No sientes otra cosa que los sueños.

No tienes ganas más que de alucinar.

Otro cigarro. Otro bar. Es cotidiano.

Es todo lo mismo.

Da exactamente igual.

No hay que preocuparse por nada.

Has trabajado toda ésta macabra semana.

Puedes morir o matarte.

Puedes flipar por unas horas.

No te va a pasar nada.

No te pasará nada.

(Eso crees o tienes la esperanza)

Una copa, unos cigarros, un encuentro.

Es cotidiano.

Acabas en la narcosala de tu casa.

Y te olvidas de todo por un rato.

Con el Cardhu y el Macallan.

Con la farlopa y todo lo que haga falta.

Para no ver estrellas.

Para perder la vista.

Para no cometer un asesinato masivo.

Éste maldito aliento de rabia te rompe por dentro.

Es el espíritu de los locos que viven en el desierto.

No hay mucho más que hacer.

Viva la revolución y el trueque y los cigarros que falten

Te los dará tu amigo o cualquiera que esté por ahí.

Disfrutemos de ésta mísera libertad.

Con los ojos desorbitados y la boca en Londres.

Seamos algo mísero y triste pero seámoslo.